Jeanne Moreau

Each man Kills the Thing he loves

Each man kills the thing he loves, by each let
this be heard. Some do it with a bitter look, some
with a flattering word. The coward does it with a
kiss, the brave man with a sword. Some kill their
love when they are young, some when they are old.
Some strangle with the hands of lust, some with
the hands of gold. The kindest use a knife
because, the dead so soon grow cold. Some love too
little, some too long, some buy and other sell.
Some do the deed with so many tears, and some
without a sigh. For each man kills the thing he
loves, yet each man does not die.

Occhi Italiani

Occhi italiani lacrimosi
Dormite nella Magna Grecia
Avete i letti vicino l' Etna
Lava sul grano lenta brucia
Cenere sulla stanca pelle
Brusco risveglio,la terra trema
Oggi un po' piu' forte di ieri

E tu cosa farai?
Mica vai via!
Ma no...non puoi chiedere scusa
Per le tue lacrime un po'  false
"e' la polvere che alzano i carri"
Quei carri come vecchie navi
Cariche di valigge dimenticate

Eppure dopo pochi mesi
Dici che hai gia' perduto tutto
Qui non c' e' niente ormai per te

Occhi italiani lacrimosi
Guardandovi socchiusi
Sul verde Mar Mediterraneo
Portate in mente Sofia Loren
E quei ragazzini col denaro
Nelle grosse tasche cucite
Dei pantaloncini corti

No, non negarlo...
Eri pronto a partire da sempre
Hai aspettato solamente
Il suono dell'orologio
Sul campanile di Messina

Addio amico, non ti scordare
-ovunque tu ti troverai-
Che hai lasciato dietro
Quelle valigge dimenticate
Che stanno li' pazienti ad aspettarti
Come la morte in patria tua